O canto do palhaço noir

2011-01-22T04:05:00.000-08:00

Quero palavras lapidadas, por favor.Cansei de bruto, do extremo..sejamos tão suaves quanto perenes...peso do pouco de uma borboleta...Pouso na folha branca...Brisinha leve que não move as pedras do caminho,pelo contrário, deixa as de canto e segue seu fluir...natural,nada demais,só pra sorrir...

2010-10-02T19:34:00.000-07:00

Temos pressa para ouvir "eu te amo", não vemos a hora de que fiquem estabelecidas as regras de convívio: Somos namorados, ficantes, casados, amantes? Urgência emocional. Uma cilada. Associamos diversas palavras ao amor: Paixão, Romance, Adrenalina, Palpitação. Esquecemos, no entanto, da palavra que viabiliza esse sentimento: "Paciência". Amor sem paciência não vinga. A paciência, o respeito, tudo tem que ser recíproco. Mas não. Temos urgência. Queremos a resposta do e-mail ainda hoje; Queremos que o telefone toque sem parar; Queremos que ele se apaixone assim que souber nosso nome; Queremos que ele se renda logo após o primeiro beijo; Queremos que ele mude a vida pela a gente. E não toleraremos recusas, e não respeitaremos dúvidas, e não abriremos espaço na agenda para esperar. Pobres de nós, que só temos pressa, só temos vontade de sermos amados. Pobre desse coração ingênuo.

Texto de Carol Oliveira

2010-09-28T21:49:00.000-07:00

Nós, os orgulhosos também sofremos, também choramos em silêncio pela falta de quem amamos.Nós, os orgulhosos, também amamos, embora falamos pouco e quando falamos é o som do sentimento refugiado, cansado de ser enclausarado numa fachada fria, que escapole pela boca sem querer.Nós, os orgulhosos, sentimos saudades, vontade louca de estar por perto abraçar forte, ligar a todos os instantes só pra saber como está.Nós, os orgulhosos, sentimos ciúmes, tanto ciúmes "Será que ela achou ele mais bonito que eu?" , "Mais interessante que eu?", "mais...mais...mais". Perguntas que maltratam os orgulhosos a cada momento. Mas além de orgulhosos somos arrogantes e não queremos deixar a dúvida no ar que alguém pode vir a ser melhor que nós...os orgulhosos, teimosos e arrogantes.Nós, os orgulhosos, falamos "Você é muito gostosa, quero te comer!", quando queremos dizer "Tô com saudades, quero te ver...".Chamamos de gostosa pra não passar por fresco, pois na verdade, na maioria do tempo, estamos resignados quanto aquela beleza dócil da cara amassada, do cabelo despenteado e remela nos olhos, Ficamos enrustidamente com olhar de bobo, num mar de encanto, atôntos.Batemos na bunda quando queremos os eternos abraços da cabeça enrolada no peito de quem amamos...o peito de quem amamos... nosso porto-seguro, nossa estrela guia.Nós, os orgulhosos, gritamos, xingamos, batemos porta, queremos saltar do carro em movimento. Os orgulhosos homens apanham, as orgulhosas mulheres batem. Dizemos que odiamos, apagamos o número do celular, prometemos jamais ligar. Dar o braço a torcer? Nunca. Ceder? Jamais. Apesar de vermos nossas amadas como deusas a tratamos como humanas, pois ninguém se casa com Deusa, ninguém constrói casa, jardim, cria os filhos, divide as contas, as preocupações, as noites de sono com as deusas. As deusas são intocáveis, guardadas em uma prateleira repleta de porcelanas. Não queremos isso. Queremos paixão, amor, grito tudo que há de mais avassalador pois terminamos sem fôlego, suados no colchão, despidos de pudor.

2010-08-13T19:34:00.000-07:00

Oi...
Oi é uma conversa
E vamos depressa, não temos tempo
A perder
Aparar as arestas
Disso que nos resta
Pra sobreviver
E se insiste no acaso
É porque nosso caso
Já fugiu da situação
Estamos empacados
em nossos pecados
dos quais não
abrimos mão
E ainda insiste no "oi",
O oi é uma conversa,
mas vai entender...

2010-07-16T16:07:00.001-07:00

Eu não sou a favor da lei seca. Nem um pouco. Acaba com a beleza de muitas mulheres e com a dignidade das pessoas. Outro dia eu estava á noite na esquina da Mem de Sá, tomando um suco de limão, com os olhos fechados tentando imaginar algumas doses de pinga ali dentro.
Eis que me aparece com passos largos e fortes uma voz uma...moça? moça...com um berro estridente como quem acabara de sair de um rodeio ( se a voz não saiu, a moça com certeza tava trabalhando, sendo enlaçada).
-Queriiiiiidôôô!!!
A primeira impressão que tive foi “Fudeu, serei comido! Essa saliva excedente não me engana!”
-Quanto tempo?! O que houve? Perdeu o celular? Quando te liguei dava como número inexistente...
-É, pois é?! (De que zoológico conheci essa simpática elefoa mesmo?)
-Vai dizer que não se lembra de mim? Tivemos uma noite incrível!
-Sério?! Perguntei tentando esconder a minha auto-decepção!
-Sim! Foi lindo! Ninguém nunca me tratou como você!
(Ninguém nunca bebeu tanto assim...só pensei.)
-Tá de sacanagem?!
-Pois é! Difícil acreditar que ainda existam homens como você!
E as pessoas ainda falam que álcool faz mal. Bebida faz um bem danado!
-E alguém viu? Perguntei tentando esconder a vergonha.
-Todos viram! Você é tão carinhoso em público!
-Merda!
-O que?
-Que legal!
-E ainda terminamos a noite na praia de Copacabana, fizemos um amor tão gostoso no seu carro!
Agora eu entendi porque o meu amortecedor foi para o espaço...
Não agüentei a pressão.
-Salomão! Me dá uma dose de Stenheiger, caipirinha, caipivodka, caipirissima, caipiranha...e não tem absinto não? Aquele da Índia? Então faz o seguinte, me dá um pouco daquele álcool de cozinha...
Pensando bem, ela não é tão feia assim...
Quanto a lei seca, to precisando tirar umas férias mesmo, recuperar minha imagem...dizem que em Bangu o tempo tá agradável, bom pra pegar uma cor...

2010-05-15T09:53:00.000-07:00

Hoje eu acordei tão de saco cheio
Desse um a um agressivo, é tão nocivo...
pra nós dois...
Nos divertimos muito no agora
E agora?!E depois?
Nossa relação é feito gelo e pimenta
um esfria e o outro esquenta
Nós somos feito gelo, açucar e pimenta
um chega junto, outro afugenta
um levanta,outro senta
um desiste e o outro tenta
Hoje eu acordei tão farto da gente
Quando um bate, o outro sente
A gente se expõe, a gente mente
Tapa entre eu e você...
Aquele tapa indecente
E agora o que fazê?
Água, açucar a aguardente...

2010-03-08T17:22:00.000-08:00

Tem vinho?
-Nem...só crack...
Aceito.

2010-02-19T17:56:00.000-08:00

Me chamam de morte
Prazer, vim cicatrizar seu corte
Levar você para o meu forte
E te fortalecer na dor

Sou o seu Deus,estou presente na hora do amor
Sem Adeus,meu corpo ganha odor
Sou seu padre e te levo para o além
É só você me dizer...
Amém.

Me chamam de morte
E vim aqui te fazer bem
Ser seu sacerdote,basta dizer
Amém...
Chamam-me de morte
E quero retificar a sua atitude
Depende de mim a sua saúde

Então me respeite e me dêem glórias
Ficaria junto de ti,como tatuagem na memória
Me chamam de morte e estou aqui para cicatrizar o seu corte

2010-02-19T17:38:00.000-08:00

A minha mente continua...
Continua inerte e inoperante,ansiosa com pensamentos confusos,tão rancorosos como o poder do R.Entre anseios e perturbações,continua calmo,buscando o encontro do nada,a suavidade do s sussurrado...
A minha mente continua...
Desencontrando-se,como duas almas semelhantes que se esbarram no mesmo caminho,
Como o som de uma guitarra desafinada,como a dor de não perder aquilo que nunca foi conquistado...
A minha mente continua...
Azedando o doce gosto da vida,cega entre belos cenários,embarcando em novas estações,
Vivenciando estranhas situações
A minha mente,meu corpo
Continua flutuando desengonçado,desconcentrado,atordoado
Humano.Obtuso,confuso,cansado
Flertando com quem não me quer mais...
Humano,só,humano

2010-02-11T17:00:00.000-08:00

A minha vida é o mar o Abril a rua
O meu interior é uma atenção voltada para fora
O meu viver escuta A frase que de coisa em coisa silabada
Grava no espaço e no tempo a sua escrita
Não trago Deus em mim mas no mundo o procuro
Sabendo que o real o mostrará
Não tenho explicações
Olho e confronto
E por método é nu meu pensamento
A terra o sol o vento o mar
São a minha biografia e são meu rosto
Por isso não me peçam cartão de identidade
Pois nenhum outro senão o mundo tenho
Não me peçam opiniões nem entrevistas
Não me perguntem datas nem moradas
De tudo quanto vejo me acrescento...

2010-01-19T19:04:00.000-08:00

Cultivo em mim a saudade em leves tragos de solidão...
Trago em mim a lamúria com o sombrio azedo do fel...
sirvo pra fazer de contas e é no sono que busco a realidade pra me manter
vivo (?)
Sorrio amarelo quando meu dia pede verde, pinto de cinza quando quero vermelho...
Quando olho pro Sol vejo a lua e na noite troco a clareza dos meus pensamento
pela espuma da cerveja...
o gelo é quente pra quem se afina com o calor.
E de gole em gole vou permutando a minha dor.

2009-05-26T23:19:00.000-07:00

"Não somos apenas o que pensamos ser.
Somos mais; somos também, o que lembramos e aquilo de que nos esquecemos;
somos as palavras que trocamos, os enganos que cometemos, os impulsos a que cedemos, "sem querer"."

(Sigmund Freud)

2008-02-21T18:00:00.000-08:00

A bola no meio, iluminada pelo Sol, como o ator principal é iluminado por suas luzes em seu palco.Rodeada por bailarinos que a conduzem para o gol: três balizas que juntas unindo-se ao chão são a porta para o orgasmo, ouvem-se gritos de prazer quando ela, a bola,atravessa essas três traves que se unem ao chão.
De um lado da bola, um menino.Um menino só,um menino triste.Um menino que mora num apartamento da zona sul,que pela sua janela assiste ao Corcovado e às crianças de sua idade que o excluem.Um menino isolado na escola, sem palavras, sem amigos e olhado só por desdém.
Esse menino é meio gordinho,têm sardas e cabelos ruivos,usa aparelho e uma voz que poucos escutam.É tímido, é fanho,é dito como feio.Horrendo,segundo as meninas do colégio.Foi batizado como Marcelo há uns treze anos atrás, mas quase ninguém o chama assim.Gordinho, cabeça-de-bagre, chupa-cabra são alguns dos adjetivos que passam por substantivos para chamá-lo.Ouve calado.
Uma vez ou outra, uma lágrima escorre pelo seu rosto, seja no quarto,em sua casa, ou no pátio da escola, onde passa trinta minutos sentado num banco, comendo seu lanche e vendo os outros brincarem, de segunda a sexta-feira .Quando essa lágrima escorre, ninguém percebe.
Sua mãe trabalha fora, dá pouca atenção a ele, foi criado por babás que também sempre foram hostis em seu trato com esse menino chamado Marcelo.Seu pai?Desse ele tem curiosidade, queria saber se usa barba ou não, qual é a cor de seu cabelo, de seus olhos, queria saber se é bonito.Só sabe que ele é presente uma vez por mês, com uma boa quantia na conta bancária da mãe.
Chuta uma bola de meia vermelha e preta em direção às paredes de casa: entre a estante de televisão e a do computador; entre a prateleiras de livros e a mesinha de som.De vez enquanto sai em busca de campos, onde ele joga quando é o par, campos onde ele não tem face.
Do outro lado da bola está um outro menino.Esse não é triste , é revoltado.Não é só porque no barraco onde reside, divide espaço com cinco irmãos mais novos, poucos desses irmãos têm o mesmo pai.De um buraco na parede do cômodo onde dorme, também vê os braços do Cristo Redentor, que nunca o abraçou.É analfabeto, nunca foi à escola.
É um menino de quinze anos, o chamam de Pagú.Seus dentes brancos raramente são expostos, é magro porém forte, alto e negro.Pés cortados, sempre descalços deslizam pelo asfalto da cidade.Mãos estendidas para esmola,mãos que jogam limões para o alto no sinal vermelho, mãos que engraxam sapatos pretos.Preto como ele .É um menino de quinze anos, um menino que sustenta a sua casa e os seus cinco irmãos.Menino de olhos negros como carvão.Olhos que viram a sua irmã, estuprada, ser seqüestrada por traficantes, olhos que viram seu pai ser morto a calibre 38 por policiais sem saber a razão.Ele não sabe a razão, seu pai não soube a razão e os policiais não tiveram razão.
Num dia de ódio, roubou um walk-man, e é nele que ouve funk pelas ruas da cidade.Tem uma cicatriz no braço direito,braço que um dia carregou a mãe,tendo uma crise asmática, para um hospital público.Olhos que viram a mãe pela ultima vez, por incompetência médica.
Gosta de jogar bola quando a encontra rolando por algum lugar.Como nesse dia que a viu no Aterro, em Botafogo, ou em algum canto do subúrbio.
A bola quase parada, iluminada pelo sol, em algum canto do Rio, sendo dividida por esses dois meninos.A bola, musa dos brasileiros. A bola, instrumento de catarse.Uma bola perdendo o couro, deslascada, sendo dividida por dois universos diferentes.A bola simbiótica, unindo dois universos diferentes.
E na mente desses dois meninos só se pensava “Essa bola é minha”.O que aconteceu antes não importa, é passado, é história.

2007-08-20T20:22:00.001-07:00

Lapidar...lapidar meus desejos
não só desejos,como necessidades,vontades.
Enxugar de mim todos esses receios oleosos
medos e ansiedades...
Filtrar sonhos,sentimentos, pensamentos.
Esculpir minha matéria orgânica,humana
e depois de tudo...voltar a ser eu

2007-07-06T21:06:00.000-07:00

Ela chegou atrasada, bem atrasada. Pontualidade era a menor de suas virtudes.A aula já beirava o seu fim.Abriu a porta sorrateiramente e com cuidados atravessou a sala desviando de mochilas e pernas desleixadas pelo caminho.
Sentou-se numa ilha de carteiras, a três mesas distantes do colega da frente, duas mesas a separava da menina do fichário rosa ao lado esquerdo e atrás dela parecia não haver ninguém. E se houvesse, nem notara.
Já com os olhos embaçados, pegou o caderno e uma lapiseira no bolso da frente da mochila, abriu o caderno, marcou uma pagina com a lapiseira e fixou olhares distraídos para o vazio de um canto da sala.
A primeira lágrima rolou enquanto o professor discursava sobre ciclo de Krebs. Lágrimas...Traidoras inconscientes dos segredos da alma.Não faz mal, ninguém havia notado.
A segunda lágrima escorreu sobre o seu rosto no momento que o professor tirava a dúvida de um menino alto sentado na frente. O que ele havia perguntado ela não saberia dizer. Estava fechada em suas lamúrias.
A terceira descera enquanto a turma se dispersava, nesse momento ouvia-se tudo, ouvia-se nada. Ela sentada isolada numa sala com sessenta alunos.E só, sessenta alunos ao seu redor realçando sua solidão.
A quarta pingou sobre o seu caderno, manchando um rabisco que ela havia feito num sem tempo. Passou o dedo procurando secar a gota em vão, colocou a franja de seu cabelo ruivo solta na testa atrás de sua orelha, fez outro rabisco qualquer no canto do caderno.
A quinta lágrima desceu preguiçosamente, caminhou sobre a sua bochecha, fez trilha em suas sardas, inovou trajetos. Continuou pendurada na maçã de sua face esquerda até ela olhar pra baixo, focalizou o nada antes de erguer a cabeça e ouvir por alto o que o professor comentava sobre a ação dos hormônios da tireóide no metabolismo do homem serrano.
A sexta lágrima escorreu com um pouco mais de violência, ardência nos olhos (ainda preso num ponto perto do nada na parede branca), comichão no nariz o rosto inchando.
A sétima lágrima foi a derradeira, teimou a largar a fossa lacrimal, mas quando resolveu migrar pra fora do corpo serviu de seta que esse instante era o instante de arrumar o material e partir.Não ficou mais que vinte minutos em sala.
Assim que saiu de sala, esbarrou com uma colega de outro estado no corredor surpreendida com sua cara amassada:
-Tá tudo bem?
-Agora sim...
e sorriu.

2007-06-11T18:16:00.000-07:00

A noite já caiu faz tempo.Aconteceu num bar da Lapa,da Cinelândia ou de Vila Isabel.Um homem sentado no balcão com um copo de cachaça na mão,olhava para o copo,olhava triste.Do outro lado do balcão estava um outro homem,um homem maduro,aparentava ter cultura.
O primeiro usava uma camisa social branca,tinha a pele enrugada e era careca,o segundo usava terno,tinha cabelo penteado e carregava uma pasta de couro.
Um bebia cachaça,o outro whisky.
O da cachaça de olhar melancólico,mirava seu copo de cabeça baixa,o de whisky reparava a tristeza do outro ,não parava de se perguntar sobre o que haveria acontecido com aquele homem careca para se estar com esse jeito angustiado,melancólico.Sentia solidão em seu rosto,seus movimentos eram retraídos,o gosto de choro preso na garganta.
Movimentos rodeando a cadeira do homem careca,gargalhas soltas,cervejas pedidas samba no rádio.Nada afastava a sua melancolia.De repente uma lágrima desce rolando sobre a sua face.Bar cheio,ninguém percebe..Menos ele,o homem de terno do outro lado do balcão.Tendo compaixão como motor de seu ato,ele se levanta pega o seu copo de whisky,coloca a pasta de couro debaixo do braço e senta-se ao lado do angustiado ser.Nem o percebe,não vira o rosto.Não se fala nada,ficam os dois bebendo as suas respectivas bebidas.Um vendedor de amendoim entra no boteco oferecendo seu produto.O senhor de pasta de couro compra três embrulhos de amendoim,pega um e oferece ao senhor de camiseta branca ao lado.Sem tirar os olhos do copo,ele educadamente rejeita.Intrigado com a tristeza do homem careca,intrigado com a sua face que destoa com a dos outros habitantes daquele bar,o homem de terno procura puxar uma conversa.
Os dois trocam algumas palavras,o homem de terno apesar de sério,é doce,enquanto o careca conciso em suas respostas,talvez por medo.Soa como um grito abafado,uma voz quase sussurrada,raramente olha nos olhos do outro,concentra-se sempre em seu copo,quase vazio.
“Aceita uma dose de whisky?” pergunta o senhor de cabelo penteado.É respondido com um pobre gesto de sim com a cabeça,sem nada falar,sem olhá-lo.
Duas doses de whisky servidas em copos separados em cima do balcão.Álcool subindo pela mente,receita para um diálogo fluir.O careca ainda retraído começa a confessar suas lamúrias,o homem de terno tudo ouve atencioso.Solidão,angústia,baixo-estima,carência fora alguns dos sentimentos revelados.Outra gota de lágrima,desce sobre o rosto e cai em cima da mesa do balcão.Pela primeira vez, o senhor careca vira-se para o colega de balcão,olha em seus olhos e diz: “Morrer.É a única solução.” Voltando os olhos para o copo.
Assustado o senhor de terno,procura persuadi-lo .Utilizou alguns argumentos,mas o principal foi: “Você gosta de circo?”
-Gosto.Responde o senhor careca..
“Antes de pensar nisso novamente,vá ao circo da praça quinze,lá tem o palhaço Fiquerinha ,se ele não te fizer rir,mais nada falo”
-Vou fazer isso.
Toma o seu gole,seu ultimo gole,se levanta,agradece ao homem de terno pela bebida e se despede.O homem de cabelo penteado o chama quando ele já está saindo do bar
“Desculpa,mas qual é o seu nome mesmo?”
-Figuerinha,palhaço Figuerinha.

2007-06-06T13:33:00.001-07:00

Ponteiro

Minha alma que carece de afago,
Anda desnutrida desde o seu ultimo adeus
Sem o alimento do meu ego
Meu corpo virou um elemento puramente orgânico
Que vaga pelas ruas oscilantes
Até o amanhecer.
No opaco,vazio de minhas próprias palavras
Enxergo um ponteiro...
Ponteiro esse que me indica que é hora de partir.

...

2007-05-30T19:54:00.000-07:00

Abrindo portas...
...pode entrar...